cały kosmos zapierdziela

Vincet van Gogh.

Jedyny obraz, jaki tak naprawdę mi się podoba.

Czekałam na ten stan odkąd zaczęłam czytać powieści dla nastolatek, wszystko się zgadza, tylko nie wpadamy na siebie ciągle, nie uratował mnie przed chamskim typem, ja nie umieram i jemu nie pęka serce z tego powodu, nie jest moim przyjacielem, on nie jest szkolną gwiazdą nawet, jeśli jestem szarą myszą; nie spotkałam go, niosąc obrzydliwe, niepokojąco żółte kwiaty, nie uczę go medytować, nie jest moim sąsiadem, nie jest chłopakiem ani bratem mojej przyjaciółki, nie jest synem prezydenta Stanów Zjednoczonych, nie jest księciem, nie jest idolem nastolatek, nie jest duchem, który mieszka w moim pokoju, nie jest kolejnym wcieleniem króla Artura, nie jest synem mojej nauczycielki od matmy, ja nie uczę go polskiego, a on mnie matematyki, ani on nie cierpi na rzadką chorobę, przez którą podróżuje w czasie.

A jednak.